第 13 章 · 2902 字
第二天，林默起得早。
其实他一夜没怎么合眼。周姨那番话，压在心上。躺在床上，他脑子里翻来覆去就一句：你后头那堵墙，你没动过吧。
想了一夜，他也没想明白，为什么那堵墙能让他睡不着。
这半个月，铺子慢慢有了点样子。锅是那口黑铁锅，锅底刻着“人间”两个字，系统给的启动礼。灯是那盏不合规矩的灯。客人三三两两，都是熟脸。他本来没打算动那堵墙——旧铺子有旧铺子的规矩，房是租的，墙是别人的，能不动就不动。
可周姨那番话，像根刺，扎在他心里。
他这辈子栽过一次跟头，就栽在“懒得深究”上。徒弟在他眼皮底下做的手脚，他不是没察觉，是不想问。问一句能怎样，不能怎样。结果人家把账做全了，把他做空了，连一声招呼都没跟他打。
所以这一次，他决定问。
墙不说话，他就替墙说。
凌晨四点，他起身，和了一团面，搁在盆里醒着。然后从工具箱最底下，翻出一把凿子、一柄小锤，站到后墙跟前。
天没亮。铺子里只点着那盏三步的灯，他没开大灯。光从门口照进来，只够扫到灶台，后墙那一块，还是黑的。
他先用手摸。
从墙根往上，一尺一尺地摸。墙是青砖砌的，砖缝里的灰早酥了，一抠就掉。摸到齐腰高，他停住了——这一块不一样。别的砖缝是灰的，这一条的缝是黑的，硬，像掺了别的东西。
他拿凿子，对着那条黑缝，敲了第一下。
“当。”
声音不大。喑墟里，再大的动静也走不远，何况他只是轻轻一敲。他没敢使劲，怕惊动什么，也怕惊动自己。
第二下，第三下。灰簌簌往下掉。
敲到第五下，一块砖松了。他伸手一扣，砖掉出来，露出里头一片黑。他凑近看，不是空，是塞满了。塞的是泥，干硬的泥，把缝堵得死死的。
“有人封过。”林默低声说。
这话是说给自己听的。喑墟里说话传不出三米，他说得再轻，也是在跟自己较劲。
他退后一步，看那堵墙。墙皮掉下来的地方，露出一小片塞泥的缝。那片缝的走向，不是随便堵的——是顺着一个方框走的。方框不大，齐腰高，比一扇门矮，比一个窗户宽。
一扇小门。被封死的小门。
封门的人很有耐心。泥是一层一层抹的，抹完还压实了，压完再抹，抹到跟砖面一样平。若不是这些年墙皮自己掉了，谁也看不出这儿有过一扇门。
林默把凿子放下，改用锤子，一点一点，把方框边上的泥敲松。
脑子里叮了一声。
“你干什么。”系统问。
“开墙。”
“大半夜的，开墙。”
“白天客人多。”
系统沉默了一小会儿，慢悠悠地说：“你这是要把我那口锅的邻居都吵醒。喑墟虽然静，泥里头要是睡着个什么，也是会醒的。”
“你怕什么。”
“我不怕。我是替你算账。开墙要是开出麻烦，这账可不划算。”
“那你别记。”
“那不行。”系统说，“账已记，税照收。你开你的，我记我的。”
林默没接话。他抡起锤子，对准方框正中间，砸了下去。
泥块哗啦塌了一片。
一股味道涌出来。
不是霉味。霉味他闻过，是潮的、闷的、旧纸烂布的那种。这股味道不一样。是烟火气。很淡，很旧，像是搁了几十年，被时间磨得只剩一丝，可那一丝还在——是柴火燎过锅底的味道，是油盐沾过灶台的味道。
林默闭了下眼。
他做了半辈子饭，认得出这个味道。
他刚入行那会儿，师父教他的头一件事，不是切菜，不是配料，是烧灶。师父说，灶是厨子的半条命，你得先学会听它。灶烧得好不好，从味道里就听得出来。火太急，是焦的；火太软，是生的；火刚刚好，锅底会有一种甜香，说不清，就是闻着让人想家。
后来他自己开了商行，手下几十号人，厨房里十几口灶一字排开，火苗烧得比谁都旺。他偶尔下厨，站在最中间那口灶前，却总觉得少了点什么。少了什么，那时他说不上来。现在蹲在这口冷灶跟前，他倒有点明白了——那些灶，是烧给别人看的；这一口，像是留给自己的。
这味道，是后者。
是烧了一辈子的灶，才会留下的味道。
他伸手，把塌下来的泥和碎砖扒开，往里探。
方框后头，是个不大的空间，比外屋矮，得弯着腰才能进。地上落着一层厚灰。灰里立着一样东西，黑黢黢的，不高，齐膝。
一口灶。
老灶。
林默取了灯，身子一矮，钻了进去。
地方很小，转个身都费劲，像谁在这堵墙后头，硬生生抠出来的一间屋。屋顶压得低，他站直了会碰头。四下里落满灰，灰上有一行一行的印子，是脚踩的，可那些印子早被灰盖平了，只剩一点浅浅的凹。
他蹲下去，用手掌把灶面上的灰拂开。
灰很厚，一拂就起，呛人。他侧过脸，等灰落下去，才接着看。
灶是泥砌的，外面裹着一层黑，是烧了几十年熏出来的那种黑，油亮。灶面上一圈灶眼，两个大，三个小。大的是炒锅的位置，小的是炖罐的位置。灶眼口被磨得溜圆，边上一圈黑得发亮，是几十年锅底蹭出来的。灶膛在底下，黑洞洞的。
灶的样式很老，老到他只在师父的口述里听过一回——炉膛后头有一道回风的沟，火在里头转半圈再出去，省柴，火还匀。这手艺，早些年就没人会了。
灶边还堆着几样东西。一口黑陶罐，缺了个口，罐底结着深褐色的壳，是熬过东西的痕。一只粗瓷碗，扣在地上，碗沿豁了一块。还有半截抹布，早烂成了灰，认不出原先的模样。
只有一样东西是干净的。
灶台正中的砖面上，搁着一根炭条，短短的，一头磨圆了。像是刚有人握过。
林默把那根炭条拿起来，捏了捏。炭条是软的，捏着不硌手。他没舍得用，放回了原处。
他伸手进灶膛，摸了一把。
摸到一根柴。
半截。烧过一半，另一头还是干的，断面平整，像是有人特意塞进去，塞到一半，就走了。
林默把那半截柴拿出来，举到灯下看。
柴是硬木，不是寻常的松枝杂木，纹路细密，敲上去有金石声。半截烧黑，半截完好。他捏着那完好的一半，指头蹭过去，不沾灰。
像是昨天才放进去的。
林默把柴搁在灶边，直了直腰。他做过半辈子饭，见过各式各样的灶，可这一口，让他心里有点沉。
“系统。”他开口。
系统没像平常那样立刻接话。
过了几秒。
“嗯。”
“这灶，什么来头。”
“账本上，没这一条。”系统说，“我记的是你开张之后的账。这堵墙，比你的铺子老。”
“老多少。”
“说不准。”系统顿了顿，“我只知道，我认得它的气味。”
然后它又沉默了一阵。那沉默比它平常的唠叨更响。
然后它开口了，语气不对——不是平常那种慢吞吞、揣着明白装糊涂的调子，是绷着的。
“这灶……眼熟。”
林默皱了下眉。
“你眼熟它。”
“我说不清。”系统说，“我记东西，一向记得清。账目、方子、火候，一笔一笔都在。可这一口……我这回，说不清。”
“说不清就先不说。”
“你先别急着用它。”系统罕见地补了一句，“这灶，得等。”
“等什么。”
“等它自己认人。”
“怎么认。”
“看它认不认你。”系统说，“认了，它自己就热；不认，你点十回，也白烧。”
林默退出那间小屋，把掉下来的砖先靠回墙边，没砌死。
他回到前屋，洗了手，把醒好的面擀开。
面擀得很薄，能透光。他把面皮叠起来，切成条，抖开，码在案板上。这天他没做别的。擀完面，他就坐在柜台后头，看着那堵后墙发呆。
他想的不是那口灶值多少钱。他想的是柴。
那半截柴，是谁塞的。塞的人是走得太急，还是故意塞的。
故意的可能性更大。急的人，不会把断面留得那么平。
天一点点亮起来，巷子里该有人走动了。
门外有人经过，脚步很轻。那人走到门口，顿了一下，像是闻到什么，又走了。
林默没抬头。他知道自己身上，还留着那间小屋的味道。
他伸手，又看了一眼自己的指尖。
那一层薄薄的灰底下，藏着一丝温的。
不烫，是温的。像灶膛里刚灭下去的火，还留着一口余气。
他把手指收回来，握了握拳，又松开。
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