第 12 章 · 3060 字
灶膛里最后一根湿柴断了。
徐峰拿火钳把炭扒平。锅沿上的疙瘩汤还在吐小泡，稠得能立住筷子。
老二蹲在灶口添柴。他添柴的姿势很讲究，两根指头捏着柴梢，像捏一炷香。
"你那是添柴还是上香。"
"峰哥，这柴潮，捏重了断。"
"断了就断了，锅里不缺你这一根。"
老二把柴送进去，火苗扑上来，照得他半张脸发亮。他咧嘴笑，牙是黄的。
灶上是三口锅。大锅熬汤，中锅蒸糠饼，小锅烧水。寂墟没有井，水从东墙根渗出来，一天渗不满半桶。徐峰拿瓢舀，瓢底总要留一层泥。
做疙瘩汤先要让面醒。天没亮他就和好了面，糠面掺一成麦面，温水一点一点往里加，揉成团，盖上湿布。醒上一刻，面筋就松了，搓疙瘩的时候不粘手。
搓疙瘩有手法。盆里铺一层干面，面团揪下一块，拇指和食指蘸凉水，揪一小片，两指之间一捻一甩，甩进干面里滚一圈。滚过的疙瘩粒粒分开，下锅不糊汤。
徐峰搓得极快，两只手像在弹什么东西，一息能甩出三四个。老二在旁边数过一回，数到一百就乱了。
"面还剩多少。"
"两瓢半。"
"够。"
他把最后半瓢面撒进锅里。左手端瓢，右手拿长勺顺着锅底推。推三圈，停，再推三圈。疙瘩要推得不散不坨，全贴着勺背在锅里走。
老二看得极专心。看到第七圈，他忽然说："峰哥，我端锅吧。"
徐峰瞥他一眼。
老二已经把两只手在衣襟上擦了三遍。他蹲下，手掌从锅耳朵底下穿过去，扣住，慢慢站起来。腰板挺得笔直，胳膊抬到胸口，锅底离地半尺。他走路是小步挪，脚不离地，眼睛死盯着锅沿的汤面。
那架势，像端着一盘供品往庙里送。
"你放地上。"
"峰哥，地上脏。"
"地上脏，锅里就不脏了。铜锅两百斤，你端三丈，手抖一下洒的是一百个人的早饭。"
老二的腰又挺直了两分。
"我不抖。"
他真不抖。他硬端着那口两百斤的锅走了三丈，一步一步挪到分饭的台子前，脸憋成猪肝色，额头青筋直跳。放下的时候锅底和台面轻轻一磕，汤面晃了晃，一滴没洒。
徐峰看着他，没说话。
领饭的队伍从牢房那边过来。一条灰龙，慢慢往前爬。两千个人，一人一个破碗，豁口朝上。徐峰舀，老二递。
舀到两百碗，手腕开始酸。舀到五百碗，酸变成麻。舀到一千碗，麻也没了，只剩一种空，像胳膊不是自己的。
他想起前世在国营食堂掌勺，一天炒四百份菜就喊累，下班要把胳膊架在椅背上缓半天。现在两千份，一勺一勺舀下去，他居然还站着。
"下一个。"
碗伸过来，黑的，缺一块。他舀满，递出去。手没抖。
有个新来的不懂规矩，端了碗就往嘴里倒，烫得原地跳脚，碗脱了手，汤泼了一地。他愣在那儿，不敢动。
徐峰重新舀了一碗，递过去。
"接着。烫就吹，别倒。"
那人双手接了，捧着，站着不敢喝。徐峰已经舀下一个了。
还有个瘦得脱形的，领了碗不急着喝，先抱着碗蹲到墙根，一口一口抿。抿到碗底朝天，拿指头把碗内壁刮了一遍，把刮下来的那点稠的塞进嘴里，然后把碗塞进怀里，怕人抢。
队伍爬到尾，天已经亮透了。寂墟的天不亮，是一种灰白，像蒙了三层旧布。徐峰把锅底刮干净，刮出最后一勺稠的，倒进自己碗里。
他直起腰，等那句话。
那句话来了。
"早饭一千九百八十七份。"
粗嗓门，像食堂管理员站在窗口后头吆喝，嗓门大得能震掉墙皮。
"剩十三份。"
徐峰站着没动。
"剩的算你的。"
他等了三息，确定后面没有了。
"一千九百八十七。"徐峰说，"这儿多少人。"
"两千。"老二答得极快，"登记册上两千整。"
"那十三个呢。"
老二不答了。他低头看自己的手，手上全是老茧，指甲缝里塞着黑。
"说话。"
"峰哥。"老二的声音矮下去，"昨儿夜里，狱卒点了名。"
"点了几个。"
"十三个。"
"怎么点的。"
老二咽了口唾沫。
"半夜，狱卒提着灯进来，站在牢门口，一个一个念。念着的自己爬起来，往外走，走到西边那道小门。没人拦，也没人送。"
"那门后头是啥。"
"不知道。进去的没回来过。去年有个疯的，跟着走进去，第二天早上被扔在院里，人还热着，身上没伤。"
徐峰看着他。
"没伤。"
"没伤。"老二又矮了一分，"我在这儿六年，见过三十七回点名。回回这样。"
徐峰把长勺搁在锅沿上。铜勺磕铜锅，闷响一声。
灶膛里的火噼啪炸了一下。
他走到台子后头，把小锅端下来。小锅里就是剩的，他一勺一勺舀进碗里，一共十三碗。碗摆成一排，摆在台子最边上。谁都不拿，谁也不敢碰。
"端着。"
老二端起两碗。端锅的姿势又出来了，这次两只手各端一碗，胳膊平举，小步挪。徐峰一手一碗端了五碗，剩下的让老二回头再来一趟。
他们穿过院子。寂墟静得出奇，脚步声落地就没了，像被什么东西吃掉。徐峰走在前头，能听见自己的心跳，一下一下，很实在。
院子东头是病号棚。棚里躺着七八个，能坐起来的只有三个。
徐峰把碗递过去。
第一个人接了，手抖得厉害，汤洒在膝盖上。他赶紧用手去抹，抹完舔手指。
第二个人不接。他盯着徐峰，问："我吃了，会不会多算一天。"
"什么多算一天。"
"吃的份数。多吃了，是不是要还。"
徐峰把碗塞进他怀里。
"吃。"
那人吃了。吃到一半，眼泪掉进碗里。
第三个人已经坐不起来了。徐峰蹲下，舀一勺送到他嘴边。那人张嘴，咽了，再张嘴。喂到第七勺，他不张了。
"饱了？"
那人摇头。他指指自己的喉咙，又摆手。
徐峰看懂了。他不是饱了，是不好意思。
"你叫啥。"
"王六。"
"王六，你再不吃，这碗我端回去自己喝了。"
王六笑了，笑得咳起来。他把碗接过去，一口气喝完，碗底朝天扣在脸上，停了好一会儿才拿开。
十三碗，发出去七碗。
剩下的六碗，徐峰端回灶房。
"老二，这六碗你喝了。"
老二看着那六碗，脸都白了。
"峰哥，我一碗顶三天。"
"那是你的事。剩的算我的。我不在，锅谁管。"
"可六碗稠汤下去，我得撑死。"
徐峰自己端起一碗。
碗沿凑到嘴边，喝了一大口。疙瘩汤已经凉了，凉了更稠，面香被压住，只剩一点麦腥。他咽下去，胃里沉甸甸地坠。
第二碗喝到一半，他发现不对。
肚子不涨。
六碗稠汤下去，按理该撑得弯腰。他没有。胃里热，热顺着肋骨往下走，走到脚底，又从脚底往回爬。他浑身发热，后背出汗，汗刚出来就被寂墟的冷风收了回去。
他放下碗，看自己的手。
手背上有一道口子，前天搬柴划的，本来还红肿着。现在结了痂，痂边发黑，一碰就掉。
徐峰把痂揭下来。底下是新肉，粉的。
老二在旁边喝第五碗，喝得两眼发直，一边喝一边打嗝。他打一个嗝，偷看徐峰一眼，眼睛里全是崇敬。
"峰哥，您喝完六碗，脸不红。"
"我脸本来就不红。"
"不是。您喝完一点都不胀，您肚子是不是漏。"
徐峰没理他。他低头看那只空碗，看了很久。
老二把碗沿舔了一遍，舔完还舍不得放下。他忽然问："峰哥，要是明儿夜里又点一回名呢。"
"那就再空出几份。"
"空出来的，都算您的？"
徐峰把碗扣在台上。
"都算我的。"
一千九百八十七个人吃了饭。
十三个没吃上。
那十三份，记在了他头上。
他把碗扣在台面上，转身去拿水瓢。
老二把最后半碗喝完了。他捧着碗坐在灶门口，打了个很长很长的嗝，忽然开口。
"峰哥，我以前抢饭的时候，从来没想过锅里少一勺是什么缘故。"
"现在想了？"
"现在我知道，锅底刮干净那一下，是给人留的。"
徐峰拿火钳拨了拨灰，把三块没烧透的炭核挑出来，摞在灶角。
"明早寅时起。"
"起。"
"我先烧水，你淘灰。淘三遍，一遍都不能省。"
"峰哥。"老二又想起什么，"明早要做多少。"
"我说过，两千。"
"可人只剩一千九百八十七了。"
徐峰没回头。
"我说两千。"
老二端着第六只空碗，胳膊还平举着，像端着一盘供品。他张了张嘴，把那句"点着名的往后就不用端碗了"咽了回去。
灶房外头，院子尽头，昨天还坐着十三个人的那一排，现在空着。
徐峰抬头看了一眼。那里什么都没有，只有土。
他弯下腰，往灶膛里又添了一根柴。
那天夜里徐峰咳了。咳得不多，三声。咳完吐一口，吐出来的东西落在灶灰里，是黑的。
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